INOCENTE!!!

Hay que decir que todo lo publicado ayer es una farsa. Ninguno de los implicados en la broma es quien aparece en ella. Estoy hablando de los artículos que aparecieron en este blog y en Poorpooland ayer. Es decir, Poorpooland no es el Sr. Sarcasmo, ni el Sr. Sarcasmo es, como después se dijo: ni la Oruga, ni Jabberwocky ni Em. Todo ha sido una gran inocentada planeada por Poorpooland y yo (el verdadero Sr. Sarcasmo) en la que nos hemos divertido mucho y esperamos que no os toméis demasiado mal.
Con todo, felices fiestas.

¿Anuncio del Sr. Sarcasmo?,

Seguramente casi todos los que lleguéis aquí ya habréis pasado por Poorpooland; pero por si acaso lo digo aquí también. Yo, el señor Sarcasmo, soy en realidad Poorpooland. Creía que lo mejor era mantener esta información oculta hasta hoy, ¿qué mejor día que los Santos Inocentes para dar a conocer mi pequeña broma? Ciertamente me lo pasé muy bien haciéndome pasar por aquel tío de Badajoz, con treinta años, mujer e hija, que además era profesor de historia en un instituto. Con casi veinte artículos en casi cinco meses, intenté haceros reír por medio de este personajillo extraño. Siento mucho por si alguien se ha molestado por algo que haya dicho, pero no era mi intención. Aún así, no pieso de ninguna manera cerrar este blog, por lo que podréis dar vuestra opinión y ponerme a parir cuando queráis.
Eso ha sido todo, gracias por leer.

Dwarfel

Érase una vez en Dwarfel, el país de los enanitos saltarines y gruñones, cuando unos cuantos enanos decidieron llegar al poder para hacer lo que ellos quisiesen. Uno de estos enanitos exclamó que la mejor manera de conseguirlo, era haciendo creer a los demás que ellos elegían realmente. Tras muchos años de lucha, la población entera de los enanitos erigió a estos enanos. Ellos fueron los padres de lo que se pasó a llamar "La Idea", un conjunto de leyes y teorías extremadamente complicadas que formaban parte del nuevo mundo enanístico. Al comienzo el pueblo se proclamó defensor de La Idea; pero al pasar las décadas los enanos se volvieron flojos, dejaron de defender a La Idea y se olvidaron completamente de ella. El pueblo se volvió analfabeto y se arrastraba por las calles cuando tenían un hueco libre en el trabajo. Sólo algunos intelectuales privilegiados y repelentes tenían acceso a las profundidades del Sarno (lugar donde se guardaban los libros relacionados con la Idea). Muchos de ellos se volvieron locos, con pensamientos radicales acerca de cambiar el mundo. Es por lo que los jefes ponderados de Dwarfel y los jefes del Sarno decidieron quemar todos los libros que allí se encontraban, incluyendo también a los enanos intelectuales. No hubo excepciones.



Así comienza una serie de capítulos que hablan de política, muerte, ignorancia, deseo y por supuesto, enanos. Pronto habrá más.

Blade Runner

La película salió un día en el que Ridley Scott fumaba mariguana en su casa, a finales de los setenta. Se acaba de leer el libro "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?" de Philip K. Dick, otro autor que también tuvo que gastarse el sueldo de varios meses para comprarse porros. Finalmente el libro resultó ser una obra maestra, y que Ridley, en su inspiración (nunca mejor dicho), decidió usar como película.

La historia se centra en un futuro, 2019, en la figura de Harrison Ford, que por aquel entonces se ha hecho un lifting tremendo y decide cambiarse de nombre: a Rick Deckard. También cambia de trabajo, uno muy porrillero que consiste en decirles a los robots que tiene que jubilarse. Pero resulta que un grupo de ellos se resiste a que les retiren, pues no confían nada en el sistema de pensiones a jubilados (normal). Deckard tendrá que buscarlos, usando su astucia y el test del Voight Kampff y hacerles la eutanasia, ya que los robots ancianos son un peligro para la sociedad. Pero en el camino se enamorará de Rachel, una robot diseñada para no trabajar nada, por lo que no puede ser retirada. Por otro lado hay una robot saltinbanquii que parece un maniquí. Y otro robot llamado Roy, que por todos sus medios evitará que le retiren, o por lo menos no antes de que le aseguren una pensión en lo que le queda de vida. Roy tendrá que buscar a Dios, también conocido como Tyrell para que le asegure su jubilación. Dios le contesta que no puede hacer nada, ya que por ser tan perfecto (refiriéndose a Roy) no es bueno que trabaje más de cuatro años en su vida. Maravillado por su magnificencia, Roy abraza al Dios Tyrell como a un padre, tan apasionadamente, que a éste último se le salen los ojos de las órbitas y muere ( su representación carnal, se entiende).
El Blade Runner Harrison Ford, perdón Deckard, se enfrentará en una batalla final contra Roy, desvelándose aquí una de las escenas más bellas vistas en el cine.


Visualmente, una de las mejores películas de las tres últimas décadas, teniendo en cuenta los materiales con los que entonces se contaban. El ambiente recreado de la ciudad de Los Ángeles, los coches voladores, los edificios, los anuncios publicitarios, los puestos del mercadillo, los anuncios publicitarios, los ropajes de diferentes etnias y modas, los vapores del subsuelo, los salones de fiesta cutres, los mismos replicantes y los mismos blade runners... Un film imprescindible.

A trabajar

De nuevo, mientras el tiempo hila su tapiz interminable con acontecimientos de cualquier tipo, olvidando lo que deja atrás, el pasado, yo me subo a una pequeña mota de polvo, desde la que se puede sobrevolarvolar hacia atrás y ver la totalidad del inacabado abrigo, que es nuestra historia. Y yo extiendo la mano a los que se encuentran al principio del continuo hilar y devenir, que es el presente, y los subo conmigo a la motita de polvo. Desde allí trato de atisbar alguna verdad a pesar de mi propia miopía y enseñársela a mis alumnos. Sí, seguro que pocos sabréis de qué estoy hablando. Me refiero simplemente a que ya vuelvo a dar clases de historia.

Aprovecho para hablar de un profesor que no merecería en mi opinión nombrarse como tal, él está en otro nivel. El señor en cuestión es una "delicia" en el sentido que lo vería una mosca, trata a sus compañeros profesores como a los ángeles (para él somos invisibles) y para él sus alumnos son el futuro (como abono). Y ya no hablemos de su alto nivel y dominio del la lengua española, de la que utiliza hasta el más mínimo rodeo ventrilocuar para decir que el café está falto de la finura paladiana que posee la belleza sublime en su estado natural. Todo esto lo cuenta desde la máxima educación y nunca desde la no pedantería. Si a esto le añadimos su forma de vestir, zapatos impecables, gabardina larga, paraguas, corbata... nos queda un mejunge imposible de digerir. Pero lo digo desde el más profundo respeto, por supuesto.

P.D: espero tener la absoluta certeza de que él no se pasa por aquí. No quiero parecer un pelota.

25: El famoso número

Dado que Onete me animó a hacerlo, aquí os pongo mis 25 discos favoritos. En ella intento plasmar todo mi paso por la música. Comenzando por los grupos españoles de la movida, para irme directo al ya por entonces consolidado punk. De ahí derivé al New Wave, variante del punk-rock que va de la mano del rock alternativo; después "regresé" a los orígenes más célebres del pop-rock británico y, por último, me agarré a algo totalmente distinto: el nuevo heavy metal británico. Luego mi actividad auditiva musical se paró bastante, como podréis comprobar fácilmente; sin embargo, estos grupos siempre me quedarán grabados, pues marcaron una gran etapa de mi existencia.

Mecano -- Mecano
Entre el cielo y el suelo -- Mecano
Mis siluetas -- La Unión

Cambio de planes -- Los secretos
London Calling -- The Clash
Give 'Em Enough Rope -- The Clash
Combat Rock -- The Clash
Ramones -- The Ramones
Never Mind the Bollocks, Here's the Sex Pistols -- Sex Pistols
Outlandos D’Amour -- The police
Regatta de Blanc -- The police
Kiss me, Kiss me, Kiss me -- The cure
Parallel lines -- Blondie
La folie -- Strangler
Speaking In Tongues -- Talking heads
This year's model -- Elvis Costello
Armed forces -- Elvis Costello
Nevermind -- Nirvana
Revolver -- The Beatles
Let it be -- The Beatles
Face to face -- The kinks
Who's next -- The Who
Different class -- Pulp
Parklife -- Blur
Powerslave -- Iron Maiden

Tributo al corazón

Hoy ya se cumplen diez años desde que conocí a mi mujer, una persona fantástica y con la que no me arrepiento compartir todo lo que tengo. Ella es simplemente adorable, buena, simpática... Hacemos y decidimos las casi todas las cosas juntos. Cada vez que lo pienso, me siento alguien afortunado por tenerla a mi lado. Una mano que me hace cosquillas en el vientre es lo que siento cuando me paso ratos enteros abrazándola, cuando la agarro de la cintura en los paseos, cuando le acaricio el pelo en el cine... Sin lugar a dudas, dejar algunas cosas atrás merece la pena, por estar con ella y por haber tenido una hija con ella. No es fácil, nada fácil. Es más que una simple relación, es más que un amor de verano, es compartir una vida entera.
¿Cómo saber si estoy ante el amor de mi vida? ¿Qué puede llevar a dos jóvenes a pasar por encima de todo con tal de preservar su relación? Aprovecho para decir que muchas de estas respuestas se descubre en una atípica película (que recomiendo) en el género romántico: El diario de Noa.

London Calling

En 1976 el punk se encontraba en efervescente ascenso. Cientos de defensores de la nada, sembraban las letras y los acordes de lo que se convirtió en una auténtica locura colectiva. Los Sex Pistols, The Ramones… Aparecían en escena con melodías sencillas, sonidos ultra distorsionados y amplificados... Las letras simplemente contrarias a todo aquello que les rodeara. Y en medio de todo, un grupo destacó por su singularidad en el género: The Clash. Al contrario que los otros, sus canciones no eran tan simples, a la vez que incorporaban estilos reggae, rock, rockabilly, ska, jazz y dub, entre otros. Mientras seguís leyendo, podéis oír London Calling.

Sus componentes originales comenzaron en Londres, con la primera oleada punk. Al principio fueron Joe Strummer (voz), Mick Jones (guitarra y coros), Paul Simonon (bajo), Keith Levene (guitarra) y Terry Chimes (batería). El 4 de julio de 1976 tocaron como teloneros de los Sex Pistols, a estilo simple punk. Esto les acarreó críticas como la de la revista NME: “The Clash es la típica banda de garaje que debería rápidamente regresar a su garaje, preferiblemente con la puerta cerrada y el motor prendido”,o cuando firmó con la CBS: “el punk murió el día que The Clash firmó con CBS”. Con la salida del álbum The Clash, y más tarde “Give 'Em Enough Rope” alcanzarían el éxito internacional. Canciones como White Riot denotan el sentido político que daban a sus letras.

En1979 sale London Calling, considerado como uno de los mejores discos de la historia. Y más tarde Combat Rock. Por entonces ya nos dejan canciones como Rock the Casbah y Should I Stay or Should I Go. En 1986, finalmente se separaba el grupo.
Tras cuatro años los escuché por primera vez y sigo opinando que dejaron un buen rastro en la historia del punk y de la toda la música.

Aquí os dejo por último con una de las mejores canciones del grupo: Rock the Casbah, de la que es posible que vuelva a hablar más de una vez.

Breve parada

Comienzan los exámenes de septiembre, así que voy a estar ligeramente ocupado corrigiéndolos. Por lo que es posible que este blog esté algo más de una semana sin actualizar. Intentaré, sin embargo, modificar la sección de la película de la semana. Además, para cuando vuelva, intentaré hablar más de música, contando todo lo que sé sobre aquellos grupos que de alguna manera me influyeron en su momento. También hablaré en abundancia de cine y sobre mi vida... todavía queda mucho que contar. También estoy escribiendo un pequeño relato, que lo enviaré a Breakfast Clan , al igual que ya hice con el relato breve "Strang": http://breakfastclan.blogspot.com/2007/08/strang-por-sr-sarcasmo.html .

Con esto me despido hasta unos días. Suerte a los que se examinen. De un profesor.

Antonio, Emma y Francisco

El otro día comentaba lo brillante que es el periodismo hoy en día. Durante esta semana se ha vuelto a confirmar. Puerta, el jugador del Sevilla ha fallecido desgraciadamente. Su muerte a afectado, no sólo a sus compañeros y familiares, no sólo a los aficionados del equipo, no sólo a sus mayores contrincantes, los del Betis, no sólo a los aficionados al fútbol en general... Su muerte a llegado a comentarse también en las bocas de aquellos que no siguen el fútbol. ¿La razón? Obviamente fue una figura importante entre sus familiares y su equipo; ¿qué más? Participó en uno de los eventos más representativos de la sociedad actual. Si eso no es razón para que su muerte sea retransmitida mil veces más que la de Francisco Umbral y la de Emma Penella, entonces estoy mintiendo.

25

Pues nada, he aquí las 25, tarea nada fácil; pero me ha parecido una buena idea eso de reunir las mejores 25 películas de nuestras vidas. Invito desde aquí a que cada uno ponga en los comentarios sus películas; además, recuerdo que cada semana, hablaré de una nueva película en la sección de la derecha.

Babe, el cerdito valiente

Blade Runner
Calígula

Cars

Casablanca

Ciudadano Kane

Charlie y la fábrica de chocolate

El chico

El día de mañana
Doctor Zhivago
Las dos caras de la verdad

La morada del miedo

Kill Bill vol. 1 y 2

Magnolia

Mary Poppins

Match Point

El padrino
Peligro inminente

Los puentes de Madison

Réquiem por un sueño

Shrek

Spiderman

Taxi Driver
Teléfono rojo, volamos hacia Moscú

El fin del periodismo

Si encendemos la televisión y pasamos las distintas cadenas, vemos múltiples anuncios hablando de la calidad de los informativos, "tu información es lo primero". Es una alegría que esto sea así; que las noticias sean tan objetivas. Cada vez que aparece Iñaqui Gabilondo en Cuatro lo vanaglorio por su neutralidad. Los informativos de tve, igual, ni un ápice de partidismo. Antena 3, contando exactamente las cosas tal y como son.

Si nos vamos a los períodicos, el panorama no es muy distinto, el Mundo y el País son paradigmas del artículo meramente informativo. Por otra parte, la información es lo primero, se exige el derecho a que los ciudadanos sepan la verdad, no importa el precio.

La prensa nos dice la verdad, la Pantoja es una bruja por amar a un sinvergúenza, y eso le ha hecho robar. La opinión pública odia a la Pantoja.

Lindsay Lohan es una alcohólica, drogadicta y viciosa; se le ha visto en innumerables ocasiones borracha. Y eso es algo que amí y a toda la opinión pública nos afecta barbaridad. El hijo de mi vecino también es un drogadicto y alcohólico, pues lo veo una vez a la semana con una cerveza en la mano y un porro en la otra.

La información sobre la investigación de Madeleine es de suma importancia para la gente, aunque joda la misma investigación policial.

Rocío Jurado murió y tenemos derecho a saber sus intimidades, trapos sucios y alegrías...

En fin, que éste es el periodismo de hoy en día... Una perla.

Piel viva

Tenía varias entradas pensadas en poner; pero no tenía idea de hacer nada hoy. Sin embargo, he visto algo que ha hecho que me hierva la sangre. Antes decir que este artículo es serio, nada de humor, porque el asunto carece de ello.
Se trata de un vídeo en el que unos hombres apalean a unos mapaches y luego lo despellejan para sacarle la piel. Pero ahí no se queda todo, porque los despellejan vivos. Y lo hacen como si de una atracción de feria se tratase, mientras gente aburrida, ávidos de un espectáculo sangriento, disfrutan viendo como los cuerpos desnudos, en carne viva, de estos animales se retuercen de extremo dolor. No es un vídeo agradable de ver, lo vi a partir de la entrada de Poorpooland, http://poorpooland.blogspot.com/2007/08/nunca-he-visto-nada-peor.html
en la que habla de la misma atrocidad, ahí tenéis un enlace con el vídeo.
El asunto de pieles de animales es muy polémico, no hace falta decirlo. La gente suele mostrarse en desacuerdo con estas prácticas cuando se les pregunta, pero después cae en el olvido. Igual que si la vida pasara por otros derroteros, que no tienen relación con unas prácticas lejanas; el decir "yo nunca compro pieles" el pensar que "es una salvajada pero desgraciadamente ocurren cosas peores"... Todos pensamos esto cuando oímos hablar del tema.
Respecto al vídeo, yo me dormiría esta noche mucho más tranquilo si no lo hubiese visto; pero no ha sido así y el disgusto me ha puesto delante del teclado. A saber a cuántos animales apalean, despellejan, torturan... mientras sus latidos continúan enviando sangre, mientras los nervios siguen enviando señales de dolor. Focas, nutrias, visones... DOLOR y SUFRIMIENTO. Es la palabra para describir lo que pasan estos animales, no sólo cuando son despojados de sus pieles, sino también cuando los encierran enjaulados. Además, el visón es una especie que se somete a una selección física y genética para conseguir una mejor calidad de piel. Si queréis saber más de esto último, visitad la siguiente página: http://www.enbuenasmanos.com/articulos/muestra.asp?art=194

Con esto se demuestra cada vez más que la especie humana se merece lo peor. Aunque quizás la persona que habla en el siguiente vídeo sea la más acertada para expresar el mensaje que quiero dar.



A continuación, después de hablar de tanta crueldad, pensemos en estos animales en su verdadero entorno, donde son felices. Propongo esta visión de la naturaleza animal, rememorando de paso a uno de los más grandes defensores de la vida: Felix Rodriguez de la Fuente. Quizás es el video que he encontrado menos apropiado y apropiado a la vez; pero bueno, es para que no os vayáis con un sabor demasiado amargo.

La peli de la semana

A partir de ahora cada semana iré poniendo recomendaciones de películas, en la sección que aparece a la derecha. Podeis, si queréis, recomendad pelis que os gusten en los comentarios, para ponerlas yo en la sección. También podéis enviar correos a sr_sarcasmo75@hotmail.com o agregarme al msn.
Saludos!!

El señor Sarcasmo

Zafiox y su hermano chico "Enano" andaban por la calle, un caluroso día de verano. "Enano" era un niño, aunque no tanto porque ya tenía 25 años. Era un llorón, tocazonassensibles insufrible y encima, para colmo, nadie le había oído decir una sola palabra desde que había cumplido un año. En cambio, se comunicaba por gestos y ruidos de animales. Aquella mañana Enano le pidió a su hermano Zafiox el nuevo helado-cucurucho del mercado, el Cornetox de gelatina de limón. Después de ponerse a llorar y a gritar imitando a un oso, y dado que Zafiox empezó a sentir vergüenza ajena, le compró el NUEVO CORNETOX GELATINA DE LIMÓN. Enano empezó a comérselo, mientras Zafiox se erguía cada vez que una chica pasaba a su lado, "Es usted la mujer más bella que he visto en mi vida" le dijo a una, "aunque eso no dice mucho a mi favor" añadió, mientras la mujer salía despavorida. Él se ajustó el bigote; realmente era falso, se lo había pintado con betún, dado que era barbilampiño de nacimiento, y le daba vergüenza que las chicas pensasen que no era un hombre peludo. Sacó del bolsillo un puro y se lo metió en la boca. Minutos después de llevar andando, Enano volvió a hacer ruidos, esta vez el de un ornitorrinco, señalando a un fotomatón. A regañadientes Zafiox aceptó hacerse una foto con su hermano.

Metió la moneda y esperó a que se hiciera la foto. Enano, que a pesar de ser su hermano pequeño era más fuerte que él, le propinó un empujón de broma, lanzando a Zafiox contra la máquina. Su puro se quedó incrustado en la ranura de las monedas, de forma que ya no parecía un puro, sino algo más pequeño. En un santiamén, Enano además le tiró encima el helado de gelatina, empringachándolo hasta el bigote falso. "Cling". El cambio tintineó y Zafiox cogió la moneda, llenando la cajetilla del cambio de gelatina de limón. Afuera les estaba esperando las fotos. A Enano le hizo tanta gracia ver a su hermano en un trozo de papel que se puso a dar palmas haciendo el sonido de una foca. Zafiox le miró a los ojos y le dijo: Puedes parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero tú a mí no me engañas. Eres realmente un idiota.

Si queréis saber cómo sigue esta historia continua en http://fiveleavesbehind.blogspot.com/2007/08/ascomatn.html

Ahora recordemos que esta situación le puede ocurrir a cualquiera, disparatada sí, pero ocurre. Como nos recuerdan los hermanos Marx en sus antiguas apariciones, lo mejor ante una situación inverosímil, incluso zafia, es actuar con humor, con ironía. Esto viene al caso a que el 19 de agosto (menos mal que llego a tiempo) se cumplió el 30 aniversario de la muerte de Groucho Marx; del que se cuenta que en su epitafio cita: "Disculpen que no me levante". Él es el señor Sarcasmo.

La ironía calza pies

a quien la cría,

con zafios zuecos de sandía,

diciéndole al público

ría usted, ría, ría

Y aquí dejo una de las más alocadas escenas de los hermanos Marx

Tiburones y Golondrinas

Hace nada hablaba de la comedia romántica "Tiburón" y ahora, casualmente, ha sido avistada en Tarragona una plaga de tiburones. Pues eso, que no contentos con la habitual plaga de medusas de las zonas costeras del Mediterráneo, la gente se codea en el agua con el Carchainus Plumbeus, vamos, el jaquetón de milberto, de toda la vida, conocido así por su casa a la hora de comer. La verdad, prefiero llamarlo tiburón gris. Así que si os bañáis por allí cuidado, ya sabéis lo que pasa con ellos si habéis leído la entrada de la peli.
Por otro lado, tengo que decir que si por alguna razó quereis enviar algún correo, consejos, o simplemente queréis hablar conmigo, este es mi msn: sr_sarcasmo75@hotmail.com.
Y por último, anunciar que esta noche las Golondrinas me han visitado y me llevaron aquí: http://www.breakfastclan.blogspot.com/ "La Piedra Oelortep" de S.S.M. que disfrutéis de él.
Os deseo buen pie en esta semana.

Historia de un nacimiento: ¡El niño está amarillo!

La forma en que nací es algo de lo que no suelo hablar, aunque a grandes rasgos, se podria decir que estoy vivo de milagro. Recuerdo perfectamente el día de mi nacimiento; bueno, quiero decir que me acuerdo de la fecha porque por entonces no es que tuviera mucha consciencia. Fue un día de primavera hace 32 años y aparentemente en el parto fue todo como la seda.

El caso es que cuando me dispuse a chupar leche, no podía, sabía que algo faltaba, palpaba su pecho con una fuertecita enorme... pero no salía nada. Desesperado, no pude hincar los dientes porque aun no me había salido. Y por otro lado mi madre parecía tan campante. ¡Ala! ¡Que tengo hambre! Pero por increíble que pueda parecer, nadie me entendía. Entonces hice lo único que se me ocurrió hacer... ponerme amarillo. Me convertí en un simpsons de una forma tan aterradora, que mi madre -por fin- se percató de que algo raro pasaba.

Claro, me llevaron al médico. Y éste: "Oiga, este niño lleva días sin comer". Hombre, por fin alguien un poco inteligente... pero por poco tiempo. El puto médico metió sus gordos dedos en mi miniboca para verme yoquesequé y plum! Mis vías respiratorias se cerraron como una caja fuerte y ya no respiraba. Aquello parecía un desfile a cámara rápida de 4 personas (yo inmóvil) yendo de un lado a otro, tropezando entre ellas, con la música ridícula de un programa americano cuyo nombre no recuerdo. El médico me puso boca abajo y dio veinte palmaditas rápidas en la espalda. "A urgencias", dijo con voz de pito. Papá y mamá se tropezaron tres veces y dieron varias vueltas a la habitación antes de salir por la puerta (no os riáis, andar a cámara rápida no es tan fácil). Tres segundos despues estábamos en el coche, que se saltó todos los semáforos. Y yo no me movía. Vaya momento en el que me había dado por dormirme... no sé como mi mamá no se murió del susto.

De urgencia a la UCI y a tomar leche artificial. Alguien de mi familia lejana estaba por allí y se encargo de pregonarlo a todo el mundo: ¡Que el niño está amarillo!

Al final no pasó nada, ¿o sí? Sí. Fui privado de lo más natural del mundo: mamar leche de tu propia madre. Al principio eso no afectó a nada de mi vida, pero mi cuerpo sabía que algo me faltaba, estaba vacío. Y conocí el alcohol. Con trece años yo ya me emborrachaba como un loco, después dicen de los de ahora. Pero que iba a hacer, mis padres se mudaron a Madrid... y yo estaba deseoso de captar los últimos resquicios de la movida madrileña. Fue una etapa de desenfreno total (porros, cloacas, botellas, punk, sexo), y la verdad, no es que me arrepienta de haberla tenido, pero es que yo tuve suerte. La privación de leche materna me hizo querer buscar -inconscientemente- otros afrodisíacos por mi cuenta. Era algo asqueroso, pero no hay que olvidar que esas experiencias me llenaron en otros sentidos, que me han convertido en lo que hoy soy. No me arrepiento de como soy, ya no bebo (me calmé con 16 años), no fumo (bueno, esporádicamente) y soy un buen padre para mi hija ( creo).

Y pensad, de todo, absolutamente de todo, se puede sacar algo bueno. Así que, de corazón lo digo: Bebed, porque...

Papá, ¿puedo bañarme?

Claro que sí hijo

Minutos después el hijo había sido dividido en varias partes para ser repartido en el estómago de un tiburón.
Alrededor de 1975 un joven Steven Spielberg se despertó de la cama porque se había meado encima. Había tenido una pesadilla en la que su hijo era absorbido por las fauces de un gran escualo, tiñendo el mar de rojo. Pero la razón de mearse encima no era esa, el motivo era que Spielberg es muy promiscuo a hacerselo desde que era pequeño.
Aún así, el sueño se mantuvo en su mente y poco después comenzó a rodar Tiburón (Jaws en V.O.).
La pelicula trata de una hermosa especímen de tiburón blanco que decide pasar sus vacaciones en Amity Island, atraída por las deliciosas ofertas turísticas. Pronto se da cuenta de que la gente de allí es antipática y le huye, así que enfadada por el fraude decide marcharse de allí. Pero entonces será cuando verá al jefe de policía Martin Brody y se enamorará de él (en un principio el tiburón iba a ser un macho pero al final lo cambiaron a hembra por no estar lo suficientemente extendida la homosexualidad por entonces). Comienza pues una lucha de pasión, amor-odio, en la que un impertinente científico y un duro bucanero querrán participar en este tetaedro amoroso.
Finalmente la tiburona se come al bucanero, que ultimamente se andaba muy de manitas con Brody, y trata de comerse al cientifico. La pelicula acaba cuando la tiburona le ofrece a Brody un suicidio mutuo. Brody la revienta con una bonbona de oxígeno; pero el no se suicida, porque se achanta en el último momento. Brody y el científico (que no había muerto) vuelven a la costa y la película se acaba.


En qué estaría pensando Spielberg cuando escribió el guión, nadie lo sabe. Pero el caso es que acertó y se llenó el bolsillo de millones. Los actores fueron Roy Scheider (Jefe de polícia Martin Brody), Robert Shaw (el bucanero Quint), Richard Dreyfuss (el científico coñazo) y Lorraine Gary (la cornuda mujer de Martin Brody).

La sartén de plata

El primer artículo lo voy a dedicar a mi ciudad natal , en la que aún sigo viviendo. Recomiendo a los poorpolandmaniacos que la visiten, pues les gustará: Badajoz.

Se trata de una ciudad bien metida en España, tranquila. Posee numerosas fiestas tradicionales poco conocidas, por lo que la gente no viene mucho, y eso hace de este lugar un sitio muy tranquilo. Aquí la gente no habla mal ni dice cosas como pisha y esas cosas de vuestro cai, sino que la gente es más seria. Esto nos convierte en ciudadanos con los pies en el suelo, bastante serios. aquí la gente no ensucia, las calles están limpias y en las bibliotecas la gente siempre está en silencio. La comunicación con otras ciudades es algo escasa; lo cual, junto al hecho de no tener playa, hace que la gente no venga nunca. Pero toda está así más tranquilo. El calor se agradece en verano, ya que contrarresta con creces el frío del invierno. Y cuando no nos cortan el agua por la tarde, nos solemos refrescar con el grifo de la ducha.

Eso es lo bueno de Badajoz, ya sé que despues de leer esto pensareis que no hay lugar como este para vivir. Pero creedme, para mí, después de Badajoz, está vuestra tacita de plata.

Saludos

Este último mes ha sido muy intenso para mí en cuanto a internet se refiere. Todo se ebe a una baja del trabajo por una rotura, que se ha unido con las vacaciones. Entonces, todo este tiempo he estado muy aburrido y me puse a mirar eso de los bitácoras, de lo que se hablaba tanto. Hace unas semanas descubrí de casualidad a poorpooland, un blog con un contenido, por una parte, que no me importa un pimiento, pero por otra, posee una serie e artículos la mar de interesantes. A partir de aquí vi a El mundo de Onete, un blog para gente normal como yo, vijapi, un blog que roza la obscenidad pero con cierto estilo. Mencionar también cabe al ortodoxo Cronista de Salem y Jaberwokcy; así como el creador del mejor blog visto por mí hasta el momento: Bruno Casas, cuyo "Fucking Shame" recomiendo encarecidamente ver si te gusta la moda de Agatha Ruíz de la Prada. Tras ver todo esto, y como aún me quedan unas semanas más de vacaciones he decidido hacer también un blog.